Дурной пример, как говорится, заразителен. Я села писать 100 фактов о себе. Взялась за это дело с воодушевлением, дошла до пункта 33... и на меня накатили нехорошие мысли. Что я могу о себе написать? О каких чертах моего характера поведать миру? Кроме размера одежы я ничего о себе не знаю. Да и откуда, если никогда в жизни со мной не происходили ситуации, способные раскрыть мой характер. Все, что я имею, приплыло ко мне само, все мои достижения и свершения – не плод усилий, а удачное стечение обстоятельств. Я из тех, на кого разные замечательные штуки сваливаются с неба. Мне никогда не приходилось добиваться, пахать, преодолевать препятствия. В этом не было необходимости. Я не знаю, насколько я вообще приспособлена к жизни. Я инфантильное существо в розовых очках. Инфантилизм опаснен тем, что за ним не видно настоящей меня, не видно ни истинного размера моих способностей, ни моих пороков, ни достоинств, НИ-ЧЕ-ГО. Кто я вообще такая? А хрен меня знает. И поэтому мне страшно. Страшно увидеть, что за черт выскочит из табакерки, когда то, что разделяет меня и остальной мир, исчезнет, и придет время раскрыться. Я боюсь увидеть то, чем на самом деле являюсь.

Уже случались ситуации, в которых я вела себя совсем не так, как предполагала это делать. Иногда меня крайне удивляет то, что говорит мой язык и что делают мои руки. Это происходит крайне редко, непроизвольно, но говорит о многом. Я не та, кем кажусь другим и себе. (Я оборотень! Щютка )

В общем, попытка написать 100 фактов о себе была позорно провалена. Результат: приступ самокопания, душевня травма средней тяжести, падение самооценки (практически обвал) и эта запись. Да-с....